Отдаленное настоящее, или же FUTURE РERFECT - Страница 27

Пожав плечами, Петяша от нечего делать принялся разглядывать обстановку.

Кухня оказалась обставленным этак пятидесятилетней давности мебелью, просторным помещением о двух довольно больших окнах, выходящих во двор, Поражало обилие самой разной посуды, начиная от огромной, расписной фарфоровой супницы в буфете, окруженной для пущего впечатления фарфоровыми же статуэтками, и заканчивая батареей разнокалиберных бутылок под массивным круглым столом в углу.

— Ну, чего смотришь?

Шагнувший было к буфету, дабы вплотную приняться за изучение фарфоровых собак, гимнасток-акробаток и клоунов, Петяша замер на месте и огляделся.

Кухня была пуста. То есть, никого живого, помимо самого Петяши, в ней не было.

Оглядевшись на всякий случай еще раз, Петяша тупо уставился на буфет. Звук никак не мог доноситься из прихожей или же из-за окна, а потому из квартиры следовало бы, памятуя о событиях последних дней и невнятно-угрожающем предупреждении Димыча, немедленно убираться.

На трезвую-то голову он так бы и поступил не медля, но — все же пол-литра темного пива, да на пустой желудок…

— А чего? — отвечал он вопросом на вопрос.

— А того! — поддержал диалог все тот же непонятно откуда исходящий голос, хрипатый и нахальный. — Жить хочешь? Если хочешь, так выпусти меня и линяй отсюда; мух-хой!

— Кого выпустить? Откуда? — спросил Петяша, безнадежно шаря взглядом по пустой кухне.

— Из бутылки, бля! — рявкнул голос. — В самом углу, под столом, из-под чернил «Три топорика»; пробкой заткнута! Телись же ты, шустр-рей!!!

Петяша заглянул под стол. Там, в самом углу, и вправду стояла бутылка из-под портвейна-777, заткнутая темной от времени пробкой. Похоже, голос и вправду слышался откуда-то стой стороны.

Нагнувшись, он добыл бутылку из-под стола.

— Да — смелей ты ж, бля! — зарычала бутылка. — Или — вовсе жив сейчас не будешь!

В коридоре послышались увесистые шаги и воркование давешней старушки:

— Внучек навестил, Андрюша, вот радость-то! А у меня и гость как раз, сейчас и выпьем за такую радость по маленькой…

Петяша бегло осмотрел бутылку. На взгляд — там, внутри ничегошеньки не было, однако хриплый голос, без сомнения, звучал именно из нее, надсадно напрягаясь, чтобы пробиться сквозь толстое стекло и быть услышанным снаружи.

Пожав плечами, он потянулся было к пробке.

— Не тр-ррожь!!! — зашлась криком бутылка. — Не трожь пробку, мудак!!!

Петяша испуганно отдернул руку.

— А как?! — уже несколько раздраженно спросил он.

Дверь в кухню отворилась, из прихожей, немилосердно скрипя паркетом, показался здоровый, пролетарского вида мужик с мятой, небритой физиономией. Позади маячила хозяйка квартиры с полулитром «Московской» в тонких, морщинистых лапках.

— Бе-е-ей!!! — взвизгнула бутылка.

Не раздумывая, точно робот какой бессмысленный, Петяша перехватил бутылку за горлышко и хрястнул ею о ребро радиатора парового отопления. Бутылка лопнула с оглушительным звоном, и — не успели брызги толстого, едко-зеленого стекла достигнуть пола — окружающий мир разом выключился.

30

Впрочем, ничего страшного, вопреки опасениям Петяши, не случилось. На сей раз окружающий мир тут же, без всяких к тому усилий с Петяшиной стороны, включился снова. Петяша увидел, что сидит на лавочке под высокими, раскидистыми тополями переулка Благоева.

По правую руку блестела на солнце стеклянная постройка почты-телеграфа. По бывшей Олега Кошевого, не так давно переименованной во Введенскую (кого это и куда по ней, интересно, вводили?), неторопливо прогромыхал трамвай. За продвижением сего громогласного транспортного средства безмолвно наблюдал, поворотившись к Петяше затылком, каменный бюст одноименного переулку болгарского революционера Димитра Благоева.

— Ну? Оклемался? — прохрипели слева.

Обернувшись, Петяша увидел рядом, на лавочке, такое, отчего ему жутко захотелось отвернуться обратно.

Спаситель его оказался удивительно малорослым — метр сорок максимум — мужичонкой, и препротивнейшего, надо заметить, образа. Длинная — лошадиная прямо-таки — его физиономия имела какой-то странный изжелта-черноватый цвет, нос был сильно приплюснут, крошечные глазки весело поблескивали, словно бы два уголька, губы непомерно большого рта страшно отвисли, а острый подбородок покрывала густая рыжая щетина — по крайней мере, недельной давности.

На голове этого столь видного представителя человечества красовалась ярко-алая бейсбольная кепочка, а мускулистый, загорелый торс облегала замызганная майка-безрукавка со ступенчатой надписью «VERBATIM — 3.5'' Нigh Density Double-Sided» через грудь, сопровождавшейся некоей эмблемой из области промграфики и изображением раскинутых веером трехсполовинойдюймовых флоппи-дисков, высыпавшихся из перевернутой набок яркой коробочки. Штаны его были столь безлики, что даже не заслуживали особого описания…

Зато, руки!

Руки спасенного Петяшей типа — длинные, ухватистые, с кистями, ороговевшими мозолями не хуже, чем у любого мастера каратэ — покрыты были невиданной многоцветной татуировкою. Просто-таки живого места не было на них от голых и частично одетых мужчин и женщин в самых причудливых сочетаниях, от мускулистых суперменов с мечами и крупнокалиберными mashin-guns наперевес. Были здесь во всех подробностях разнообразные виды игральных карт, костей и фишек для китайской игры «маджонг»… А один рисунок, помещенный на левом плече, являл миру не что иное, как игорную принадлежность, именуемую joy-stick, причем обнаженная сладострастная красотка, оседлавшая оную, придавала сему названию препакостнейшего свойства двусмысленность. Прямо под этой сценою находилась каллиграфически выписанная формула «це-два аш-пять о-аш», обрамленная затейливой виньеткой.